Budapeste...

Ainda não tinha lido duas páginas e já tinha decidido que não ia gostar dele. Os olhos enrolavam-se naquelas palavras escritas em Português do Brasil. Metrô, freqüento, tevê, secretária eletrônica, tudo palavras que me picavam, que me cutucavam como dizem eles. Gosto de sotaques, por causa dos trejeitos musicais que lhes descubro. Adoro a música que os brasileiros incutiram no nosso linguajar. A maneira como as palavras dançam até chegar aos nossos ouvidos. A forma como sambam livres. Mas ler as mesmas palavras, na nossa falta de musicalidade, é para mim um sacríficio. Puxei os galões à teimosia e decidi acabá-lo de um trago. Realmente acabei-o quase de uma assentada, mas não porque quis terminar o suplício e deixá-lo no passado. A verdade é que fui completamente enleada na história. Na trama. Às tantas, já não tropeçava em metrô, freqüento, tevê, secretária eletrônica, nas páginas que virava sem descanso. Umas folhas depois, e já no meu cérebro as palavras dançavam ao ritmo carioca. Os meus pensamentos fluiam na sonoridade do país irmão, e juro, que se me interpolassem no meio da leitura o mais certo era responder com um Oi cara! Tudo êm cima?! Acabei a gostar e muito. Especialmente do nunca conseguir adivinhar o que está na página a seguir. Do imaginar múltiplos finais igualmente bons e que me satisfariam, e, acabar por ser surpreendida com um que nunca adivinhei, que assentava que nem uma luva como final de páginas e páginas que se sucediam, não por estarem unidas e numeradas, mas porque é assim que se vive a vida.