De mim...

Há algumas histórias que me lembro muito bem da minha mãe contar vezes sem conta. Duas delas têm directamente a ver com o facto de eu ser muito faladora. Não sei que idade teria, mas não devia ter uma idade muito diferente da que a Joana tem agora, isso não é importante mas é talvez por isso que as volto a relembrar vezes sem conta em alguns momentos em que estou com a minha filha. Eu falava tanto ou tão pouco que até a minha própria mãe cansava-se de me ouvir (como eu agora te compreendo, mãe :p) e uma das vezes, fartinha dos meus ó mãe isto, ó mãe aquilo, responde-me naquele tom de zangado a fingir que sabemos tão bem fazer: - chega! Já não sou mais tua mãe, por isso pára de me chamar! Após uma pausa de uns segundos para reflectir: - está bem... mas ó tia sabes que... Falar está-me entrenhado e é difícil controlar este instinto. Já na escola eu era assim, mas acredito que quem sofria mais era mesmo a minha mãe. Tanto que um dia, estava ela a lavar roupa na banheira (e eu juro que até consigo visualizar a cena de tanto a ouvir contar) e eu ao pé dela, falava, falava e continuava a falar, quando, num repente, ela desabafa: - ai rapariga, tu falas pelos cotovelos! Mais uns minutos de pausa mas desta vez irrompo num pranto sentido enquanto replicava: - não falo nada! Eu falo pela boca! E depois aquela imaginação que me punha em idade pré-escolar a falar sobre os meus dramas de chegar à escola e de não haver lugar para me sentar (já devia estar a prever o que aconteceria na faculdade), de ter uma professora chinesa, de falar fancês, ingalês e alimão e de todas as tropelias que aconteciam no meu dia-a-dia na escola que não frequentava. Contra factos, não há argumentos e as semelhanças... ai as semelhanças, estão todas aí. É melhor preparar-me!