A noite...

foi tão boa ou tão má, que tanto eu como o pai já estávamos a ponderar levar o miúdo ao hospital às três da matina. Ontem acabámos por levá-lo ao médico ao fim do dia. A febre manteve-se sempre alta e já era preciso medicar de quatro em quatro horas. Além disso, apareceu uma conjuntivite à laia de já-que-está-doente-mais-uma-não-faz-diferença. Sem apetite e pedrado de sono, pensávamos que a noite pudesse ser melhor. Que ingénuos fomos. Passou a noite toda - sim toda - a berrar. Literalmente a berrar. Gritos de dor e de raiva, embrulhados em lágrimas grossas e ranho, que nenhum de nós conseguia perceber a origem. Após três noites consecutivas a não dormir mais do que uma hora seguida, hoje estávamos à beira de um colapso nervoso. Ele quando está adoentado, fica com um sono demasiado leve e irrequieto. Só está bem a dormir em cima de nós e a escarafunchar-nos as orelhas, os olhos e o nariz. Ontem, a irritação era tal, que até me mordeu e bateu de raiva. As arranhadelas foram tantas que aproveitei o facto de ele já estar a chorar, para às quatro da matina cortar-lhe as unhas das mãos. Nos poucos momentos em que ele dormia, eu irrompia em tosses cavernosas, até que quando ele pareceu ter acalmado, quase às cinco da manhã, fui para o sofá para tentar deixar o pai dormir qualquer coisa. Às seis e meia despertou e às sete já dava pulos na cama enquanto chamava pelo cão. Um que-ri-do.