Os manos cá de casa...

são do mais meloso que há:

Ele é festas quando a vê. Ele é gritinhos, abracinhos e beijinhos repenicados - especialmente nos reencontros e ao acordar. Ele é todo saudades sempre que se separam. Ele é a sombra dela e quer fazer tudo o que ela faz. Como ela faz. Só o que ela faz. Ele é louco por ela. Ele é o seu protector e protegido. Ela é toda por ele e ele é tudo para si. É fonte de mimo, de apoio e atenção. É companheira e professora nas suas descobertas. É um mar de saudades nas mínimas separações. Ela previne-lhe as quedas, afasta-o dos perigos, consola-o na dor.

e do mais impossível que há:

Ele considera-a como sendo o seu brinquedo preferido para morder, arranhar, beliscar, trepar, massacrar, puxar os cabelos e enervar. Ela aperta-o, toma-o no colo pelo pescoço, belisca-lhe as orelhas e tira-lhe as coisas que antes dele foram dela.

Mas como manos que são:

Ele depois da asneira pede-lhe desculpas (escupa!) sentidas e dá-lhe abracinhos e beijinhos, sem que seja preciso pedir-lhe. Ela recusa-se a retribuir-lhe da mesma moeda quando ele a magoa, mesmo quando são os pais a dizer-lhe para o fazer, e deixa-se ficar ali, imóvel, enquanto ele faz dela gato-sapato, chora sentida para depois, mesmo a soluçar, rir de felicidade com as desculpas dele.

E abraçam-se e mimam-se e gostam-se. E batem-se e aleijam-se e perdoam-se. E se ser mano não é ser isto não sei o que será.