Comecei a semana...

a correr para um autocarro e, a uns escassos metros, a ver entrar a última pessoa, a porta a fechar-se e o autocarro avançar nem meio metro de onde estava. Comecei a semana, com um motorista simpático a recusar-se a abrir-me a porta, com o autocarro praticamente na paragem e parado por causa do trânsito maluco que estava à sua frente. Por causa disso, ou dele, esperei por outro que não me levou até onde queria mas que me deixou perto e obrigou-me a cruzar um jardim, decorado com folhas amarelas. Folhas que caíam. Folhas no chão. Folhas na relva. Por causa do simpático motorista, e cumpridor dos regulamentos, que não me abriu a porta estando ali, coladinho à paragem, e parado por causa dos carros que se baralhavam, mas não se mexiam, à sua frente, comecei a manhã a percorrer um jardim. Os aspersores ligados. A relva molhada. O chão molhado. As folhas molhadas. Por causa do tal motorista simpático, a quem perscrutei um sorriso maquiavélico naquela semi-recta desenhada no fundo da cara, da qual só vi parte porque se afigurou sempre de perfil enquanto eu batia com os nós dos dedos no vidro da porta, Abre-me a porta, sff? por causa dele, comecei a semana, a cheirar a relva molhada. A ouvir os pássaros que brincavam às escondidas nas árvores ainda frondosas. A pisar folhas. A sentir o fresco da água dos aspersores. Por causa do tal motorista simpático, a quem chamei parvo sem dizer uma palavra, irritada não sei se com ele, por não me abrir a porta estando ali na paragem e não podendo andar com tanto trânsito que estava, se comigo, por me ter atrasado mais uma vez, por não me ter conseguido despachar a tempo de não precisar que este motorista simpático se negasse a abrir-me a porta e eu acabar a chamar-lhe parvo, sem dizer uma palavra. Estou com sono.