23 meses de ti...

Há dois anos fotografava-te assim. Não fazia ideia de como serias. Supunha-te parecido com ela, a acreditar nas imagens das vossas últimas ecografias.Não podia estar mais errada.

Um mês depois, ao invés do bebé moreno, peludo e de farto cabelo negro, surge-me no colo, um bebé branquinho branquinho, quase sem cabelo e sem pêlos que se vissem.

Um ano depois, o prenúncio dos caracóis. O teu ar de reguila, deixava poucas margens para dúvidas do futuro que nos esperava. A tua doçura permanente, garantia-me que ias levar a melhor muitas dessas vezes.

Agora as imagens que tenho de ti, reflectem um rapazinho decidido e meigo. Não dás o braço a torcer sem luta. Teimoso como esta tua mãezinha que te cria. Gostas da paródia e de beijos e de abraços. Gostas das brincadeiras malucas que inventamos ao calhas. Das histórias contadas a duas vozes no quentinho dos lençóis. Dos saltos na cama dos pais. De desenhar com as tintas e canetas. Das quedas aparatosas e fingidas do sofá da sala. Das corridas às cavalitas. E dos cães.

Por ti passávamos os dias na rua de volta dos cães.

E de comer.

Comes de tudo e sozinho. Aceitas ajuda para te chegar alimento mais depressa, mas gostas de manter o controle.

E de mimo.

Dás e pedes mimo constantemente.

E de limpeza.

Não te importas de sujar mas apressas-te a pedir que te limpem. Lixo espalhado é inaceitável e se o teu radar encontra uma sujidade, ai de nós que não a eliminemos ao teu comando. [esta tua faceta é deveras útil lá por casa... escusas de a perder, ok?!]

E de ajudar.

Se é para fazer alguma coisa podemos sempre contar contigo. Seja a pôr a mesa ou a lavar a loiça, seja a limpar o pó ou a lavar o chão, estás sempre pronto para ajudar. Às vezes um bocadinho pronto demais para o que nos convém, mas enfim.

E de estar no banho.

Lavar os dentes e as mãos é contigo, brincar no banho também. Agora lavar a cabeça é ainda o fim da picada e o chuveiro da natação implica uma série de preparativos: primeiro molhar os pezinhos, depois as perninhas, depois as mãozinhas e depois, com o berreiro habitual, os lindos caracóis.

E de jogar à bola.

Chutas decidido. Corres atrás da bola, ajeitas-a à tua maneira e rematas sem piedade. Remate após remate. Golo após golo. Viva após viva. Até quem estiver a jogar contigo se cansar.

E dos avós.

Tanto, tanto.

E da mana.

Inseparáveis.

E esse teu feitiozinho que dá muito mais trabalho que o da mana?

Essa tua veia dramática a funcionar a 100%. Seja na fila da caixa do supermercado a chorar baba e ranho para que te deixe agarrar num dos milhentos ovos estrategicamente colocados ao teu nível dos olhos. Ou no café a pedir estridentemente uma daquelas bolas de açúcar colorida agarradas a um pau, que estão um pouco por todo o balcão.

E esse teu desamor à contradição?

O não gostares que te imponham limites. Que te digam não.

E essa tua vontade de fazer amigos?

A alegria de viver que espalhas por todos os que te rodeiam. Essa tua felicidade constante. O teu carinho. A tua capacidade de partilhar. Esse teu sorriso.

E esse teu sorriso basta-me. Mesmo.