Do filho...

Desta vez é uma amigdalite, a sacana que o deitou abaixo. As febres altas provocam-lhe falta de ar e os eczemas estão num estado que só visto. Como se não bastasse, está todo picado das melgas, o que nele resulta em feridas que parecem nunca mais sarar. Fora isso está um espectáculo e eu só gostava de ter o dom de gravar as conversas com ele sem precisar de nada. As caras, os trejeitos de mãos e as inflexões da voz são de rir e chorar por mais. Vão no entanto ficar apenas na nossa recordação, porque assim que o tento gravar, ele foge. Tão mas tão doce este meu filho, que nos beija e abraça só porque sim. Tão mas tão brutinho este meu filho, que já controla melhor os seus acessos de fúria mas ainda me chama "mau" - não má, que ele diz que não sou má - quando o contrario. Tão mas tão feliz este meu filho, sempre que o deixamos andar fora de portas. E é todo meu. Meu.